Erano quasi le otto, quando tornò in ufficio. Secondo lui, questa era l’ora in cui Londra era più bella: dopo la giornata lavorativa, le finestre dei pub erano calde e brillanti come gioielli, le strade vibranti di vita, e la resiliente stabilità dei suoi vecchi edifici, addolcita dalle luci dei lampioni, aveva qualcosa di stranamente rassicurante. Ne abbiamo visti tanti come te, sembravano mormorare con dolcezza, mentre zoppicava per Oxford Street trascinando lo scatolone con il letto da campo. Sette milioni e mezzo di cuori stavano battendo l’uno vicino all’altro nella vecchia città sovraffollata, e probabilmente, dopotutto, molti di loro stavano molto peggio del suo. Camminando stancamente di fianco ai negozi in chiusura, mentre il cielo sopra di lui si colorava di indaco, Strike trovò sollievo nella vastità e nell’anonimato.
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