Mentre camminava col traffico che gli rimbombava accanto, gli vennero in mente le domeniche d’infanzia in Cornovaglia, quando chiudeva tutto, tranne la chiesa e la spiaggia. A quei tempi le domeniche avevano un sapore particolare: una quiete ricca di echi e sussurri, il tintinnare gentile dei servizi di porcellana e l’odore del sugo per l’arrosto, la tv noiosa come la strada principale deserta e l’incessante infrangersi delle onde sulla spiaggia, quando lui e Lucy correvano sui ciottoli, ridotti alle loro risorse più primitive.
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